Tout parsemé
De tentatives
Et d’extases
Pour atteindre
Avec ce corps
Une ère presque
Vivable
Comme on construit
Une ville et ses
Lancinants vertiges
Et finir par recomposer
Pièce après pièce
Cette pensée complexe
Qui ressemble
À une épuisante
Accumulation
D’espaces inapaisables
Que l’on explore
Avant d’adopter
Pour ce qu’ils sont
Ces fragments que
L’on croyait épars
Alors qu’ils ne sont
Que le corps central
De notre vie
Le chant du pont
Sa rumeur libre
Déracinée
Que l’on traverse
Avant qu’elle
Emporte
À l’assaut des
Nuages trop bas
Et suspendus
Entre ciel et
Matières
Ta silhouette
Traversant le
Tablier
Le geste incessant
De l’élévation
Alors que tu sais
Le seuil à ne pas
Franchir
Cette ambition
De l’édifice
Qui diffuse tard
Le soir les feux
De véhicules
Trop aveuglants
Pour être saisis
Capturé par
La fixité d’un
Cliché
Sa dimension
Abstraite
Que l’on maîtrise
Trop bien
On s’est vu
Prisonnier
Inopérant
Bien trop
Attaché à
Ce monde
En soi
Figurant toujours
Ce mince filet
Tendu au-dessus
Du vide
Raccordant les
Rives opposées
Reliant les espaces
Et le temps
Mais tombant sans arrêt
Ça prend la nuit
Après avoir
Capturé le jour
Pareil au souvenir
Glissant
À notre part
Suspendue
Presque invisible
Comme une impasse
Où la pluie s’engouffre
Après avoir envahi
Tout le reste
Reste son rire
Attendri
Sur tant d’impasses
Ainsi rendues à la vie
Où l’on rapporte
Notre passé
À la source
D’anciennes voies
Abandonnées que
L’on redécouvre
Exactement comme
L’écho nous revient
De cette inflexible
Souffrance
On semble
Danser
On ne fait
Que tenir
Debout
Maladroitement
Sorte de course
Contre soi
Sans pouvoir
L’expliquer
De pensées
Non recueillies
À temps
Ou trop vite
L’image
De tout
Ce qu’on voit
Distingue plutôt
Dans l’urgence
D’un pont levé
Et tous les détails
Qui nous traversent
Dans un accès
De douceur
En lieu et place
De tous ces flux
Qui nous portent
Et nous élèvent
J’éviterai les impasses
celles qui vous tuent
les mers asséchées
les fleuves détournés
de leur cours - les
villes aux sirènes
assourdissantes
Je ferai en sorte
d’oublier - de ne pas
encombrer les vies
les couloirs - pour
qu’une pluie douce
son calme tépide
supplante l’anhydrie -
Sans attendre
la pluie - sans
l’attendre - elle et
son cortège acide
Je plonge tête la
première dans
ce nuage broyeur
de noir - ce nuage
cassandre couleur
ponce - tête la
première dans ce
déluge l’image
de la nature exacte
Cette exacte peinture
d’un réel à peine -
à peine entrevue
pourtant
De la brume
Ou du brouillard
Comme seule
Géographie
De son monde
Tout ce temps
Des paysages
Inconnus
Comme seules
Formes tirées
Du silence
Ou des contours
Impossibles de
Ses pensées
Jetés comme ça
A la face des quartiers
Sans que l’on puisse
Dire d’où l’on tient ça
On ne peut
Que se jeter
Dans cette espèce
D’éternité
Que l’on pressent
Derrière tout
Ce temps
Toujours trop
Limité
Que l’on suit
Comme on trace
De son doigt
Un plan
Dans l’intervalle
Offert
Pour suivre
Ce cortège
Son bruit et
Sa lumière
Ce monde
Brisé que l’on
Porte en soi
Qui fut souvent
Désespéré
Avant de se
Relever
Jusqu’aux portes
D’une cité
De ses veines
Et de tous ces
Mots à verse
Comme une avancée
Sans réponse
Jusqu’aux portes
De son réveil
Souvent on a vu
Avant de se taire
De n’être que l’ombre
D’une solitude
Le corps trop lointain
Et l’esprit trop azuré
Comme on marche
Sur du vide
Les yeux perdus
Dans l’étendue
Construite
Qui à cet instant
Ne veut plus dire
Grand-chose
Ça passera
Ça passe toujours
Cet état mélancolique
Qui n’éveille que la mer
Là-bas comme une
Autre étendue
Dans sa nature
Apaisée
On demeure
Tout entier
Dans ce havre
Bercé par le bruit
Des machines
Qui s’activent
Au pied de la tour
Loin pour l’instant
Des enseignes
Agressives
Qui déploient
Leur énergie
Aux allures
De paradis
Retrouvé
Ou d’aveuglement
Temporaire
Autant d’échappées
Où nos circuits
S’apaisent
Ma plus belle routine
Est celle qui a refusé
D'en être une
Éclairant d'un coup
L'impossible
Que je combats
Puisque la vie
Est tout sauf une
Routine
Je suis au milieu
D'une autoroute
Depuis les premiers
Instants
Marchant entre
Le flot continu
Et mortel de la vie
Dans la survie
Toujours
Et l'envie toujours
De comprendre
Ce qui ne fait pas
La marche chaotique
Des choses
Ma plus belle routine
M'a pourtant tiré de là
Sans devenir ce corps
Ankylosé que l'on
Devient parfois
Dans le plus beau
Geste qui soit
Et la souplesse
Éternelle de
L'attachement
Vrai
