Égaré dans
Sa propre vie
Mais jamais
Dans son
Écriture
Le sens de
L’orientation
Toujours noyé
Sauf perché
Dans le vide
Suspendu
Au-dessus
Du fleuve
Ce trait gris-
Argenté qui
Miroite
Et sépare deux
Visions d’une
Même cité
Mais il y a
Le sens presque
Effrayant de
Tous les détails
Les foudres du
Monde pour
Mesure des siècles
