In A Confined Space
La main sur le coeur
Qui détient son lot
D’infamies - d’étranges
Méthodes...Devant l’
Inépuisable attraction...
Devant ce verre de bière
Donc - il compte les
Heures et les roustes
Et les doutes...En panne
D’écran de miroir de
Tout c’qu’on veut - le
Patron répond plus - on
Dirait qu’il est mort -
L’air un peu gris des
Statues - elles aiment
Aussi - on dit ça...Que
L’obscur s’attrape comme
Une maladie...Que les
Couleurs tombent grave-
Ment...On en dit des
Conneries...Contre la
Fin des larmes et des
Luttes...Ca surprend
Toujours...On dirait qu’
Il est mort c’est dingue -
Il compte quelques billets
Et s’enrage pour la forme
Alors tu reprends quoi ?
C’est qu’il vit encore
Envers et contre...Sans
Violence apparente...
Profil bien connu par
Ici...Tais-toi et sors de
Cet homme...Mort de
Rire...Une ceinture de
Cuir autour des reins...
Prêcheur des espaces
Confinés - en plein vol
Et de toute cette musique
Pour nous perdre...Saint
Marc remets nous ça...
Nul par ici ne se trompera
Sur la fin...
