La vérité des blessures
Bien avant les textes
Quand il faut désapprendre
De ses propres vérités
Cette dernière
Possession
La puissance
Incarnée par
Ces phrases
Permettant
De survivre
Même sans
L’espoir
Mais que la peur
Reste en soi
Comme des éclats
Fichés dans les murs
Tout ce temps
Figé dans les rues
Ces lieux qui
Ne sont plus
Interdits
Et qui intiment
De se battre
Contre le sombre
Qui tombe sur tout
Ce monde hermétique
Sa voix presque timide
Cet air inquisiteur
Celui de la profondeur
Du refus trop longtemps
Des visions terrestres
Que l'on considère
En silence toujours
Comme on lit
N'importe quel
Évangile
Qui suinte
Le sang
Et la blessure
Vestige d'une
Époque
Et toutes ces
Guérisons
Se traversent
Comme des
Chantiers
Les traces
Encore de
Ses mutations
Rendre tangible
Ce genre de
Promesse
Non tenue
Du monde
Cette immense
Vide qu’il renvoie
Ou le silence
Impérial qu’il
Impose
Son accent
D’angoisse
Ou son regard
Apaisant
Quand tout vibre
D’une vie trop
Bruyante
D’une lumière
Trop intense
Entre l’accablement
Et cet élan
Dans un même
Mouvement
Qui se lit
Dans ces yeux
Plein de lointain
Comme on fait
De l’exil intérieur
L’incarnation
Troublante
Jusqu’au vertige
De nos silences
On avance ainsi
Dans le vacarme
Tout autour
Comme on fait
Passer la nuit
Dans ces mots
Tous les imaginaires
Que l’on croise
Ces vies tourmentées
Que l’on voit
La grâce des formes
Et des couleurs
Que l’on observe
Il en est autrement
Quand tombé
De l'immense
Voûte du ciel
Cette fatigue
Presque bienfaisante
Se perd dans les nuées
Qui s'amoncellent
Il en reste
Un sanglot
Étouffé
Puis rien d'autre
Qu'un témoignage
Sur une plaque
De rue
Que l'on emprunte
Dans une tranquillité
Inquiète
Illuminé du
Dedans par
Cette pensée
Miroir d'un autre
Invisible à son être
Le plus dense
Des mots
Que l’on voit
Se noyer
Avec ce qu’il
Sait de nous
Ressemble
Peut-être à
La mort
Ce qu’elle
Décrit
Une autre
Fois à peine
Esquissée
Une seule veine
Sous la peau
D’un trottoir
Jusqu’aux ténèbres
Toujours présentes
Mais seulement
Suspendues à
Ce fil
Même les cimes
Des arbres dans
Les parcs
Se prêtent aux
Décors projetés
Simplement différents
De cette expérience
Éteinte au soleil
Aveuglant
La somme des heures
Passées à s'en protéger
Puis à les accueillir
Les heures sombres
Qu'elles portent
Ou qu'elles éloignent
Au gré du vent
Manière de se
Reconstruire
Encore et toujours
Ou de porter
Ce qu'elles révèlent
Et que l'on prend
Ce remède et réconfort
Des années
Il y a
L’éternité
Et la création
Ce cours habituel
Que l’on observe
D’un quartier l’autre
Puis les nouveautés
Qui s’efforcent
De faire disparaître
Les doutes
On s’enveloppe
De lumière
Comme d’un
Vêtement
Et l’on murmure
« Sois Terre »
Pour se convaincre
Que le monde
N’est pas forcément
Voué à la destruction
Ce qui nous porte
De ce cours
Silencieux
Surplombant
La mer
Aux rumeurs
Étourdissantes
Dévorant l’ailleurs
De combattre
Et conjurer
De croiser la
Détresse profonde
Au fil des marches
Et des places
Puis des paroles
Qui semblent
Dire mort
Je vivrai
Cette ouverture
Au monde
Qui se brise
Porteuse
Des cendres
De l’avenir aussi
Indifférent toujours
Aux vies qui passent
Et qui s’ancrent
Pourtant comme
Des graffs laissés
Et dévoilent
L’autre versant
Des murs
De leur éternité
Quand la lumière
Succombe au départ
Les ombres renouvellent
Leurs empreintes
Au seuil des douleurs
Et de l’apaisement
L’entre-monde où
Les rues deviennent
Des impasses
Bascule ainsi
Dans l’écriture
Comme on apprend
À mourir
Pour mieux survivre
Simple songe
D’un ailleurs
Entre le sang
Et le crépuscule
Quand clignotent
Quelques mots
Ou quelques phrases
Dans l’esprit vibrant
De la nuit
Que l’on apprenne
Le mystère de ces
Marches étranges
Les masques à dévoiler
Ces pans entiers
De mémoire vive
Sont toujours là
Pure présence
Des choses
Contre le vide
Et l’absence
Le vent qui emporte
Les lieux
Et tout ce qui sombre
Sous nos yeux
Quand les mots
N’ont plus cours
La douleur de savoir
S’efface pour
L’effleurement
Quand se rappelle
À nous l’éclat
Sans l’obscur
De pleine face
L’oraison
Funèbre de
Ces morts
De ces tombes
Dans les nuages
De tous ceux
Pris dans les replis
De l’histoire
Du lait noir
Et de la bière
Puis l’incertitude qui
N’en est pas une
Ces mouvements
De l’âme qui se
Superposent à
La vie tout autour
Ces transports
Et ces foules
Pour suivre
Sans mourir
Ce cortège
Typique
Pour ce regard-là
Loin des artifices
Ces bouts
D’humanité
Que l’on perçoit
Dans la marche
Effrénée des
Autres
Le sourire
Ou la grimace
Aux lèvres
Que l’on confond
Parfois
Tout comme
La direction
Et ces liens
Entre les rues
Toutes ces vues
Acharnées qui
Font le décor
Et plutôt le silence
En nous
Se transforment
En mots poétiques
Comme on enrage
D’être ça
Avant - sur la pointe
Des pieds - de s’en
Réjouir
Égaré dans
Sa propre vie
Mais jamais
Dans son
Écriture
Le sens de
L’orientation
Toujours noyé
Sauf perché
Dans le vide
Suspendu
Au-dessus
Du fleuve
Ce trait gris-
Argenté qui
Miroite
Et sépare deux
Visions d’une
Même cité
Mais il y a
Le sens presque
Effrayant de
Tous les détails
Les foudres du
Monde pour
Mesure des siècles
Aux heures
De la nuit
Rien ne dit
Beaucoup
Plus que cela
L’abîme est
En nous
Jamais derrière ces
Barres d’immeubles
Encore tout
Illuminés
Derrière ce passage
Ouvert et le total
Silence
Demeure
Bien plus
Que le froid
Les sources
Impensables
De nos vies
Cette ville
Effrayée
Devenue
Puissante
Comme on chuchote
La vérité malgré tout
Contre cette fière
Devise de la normalité
Cette mémoire
Pour tout hommage
Comme un dernier
Espoir
Une dernière
Étreinte
Les dents serrées
Sur les noires
Années de
L’enfermement
Les bras tendus
Vers un faible
Signal
Pour conquérir
Cette part
De blasphème
Environné
De tristesse
Et de dangers
On a dû
Se blesser
Illuminé seulement
De l'intérieur
D'autre vie
Que le soir
Et matin
Traversée par
Ce fleuve urbain
Son rythme calme
Entre deux rives
Énervées
Loin de ce
Domaine fermé
Dans une belle
Liberté pourtant
Sans pesanteur
