Ce que la douleur
Et la tristesse
Apprennent
C’est qu’elles ne
Sont pas des buts
Enviables
La chair expiatoire
Tout ce que l’on confond
Avec le malheur
Ne sont pas des miracles
Seulement des songes creux
Qui mentent jusqu’au sang
Elles sont l’émeute grondante
A l’intérieur de soi
Que l’on réprime
Pour n’obéir qu’à
La lumière
