La page était sombre
Déchirée par les défaites
D’un monde trop isolé
Comme si dehors
La perfection ou
La norme
Ou le regard sans
Les doutes
Étaient l’ordre et
Tous les mouvements
Où l’on se désintègre
Un zénith sans déchirure
Le retour des feuilles
Et celui d’un soleil
Encore froid
Sur les étages
Soudain rétrécis
De nos angoisses
