Les écritures dis-je
Des âmes qui deviennent
Cessant de tournoyer
Plongées dans la ruine
Redis-toi me dis-je encore
A peine engourdi
De tout ce journal
Presque infini
Livré dans la crainte
De rester muet à jamais
Le simple reflet
De sa propre lumière
Plus qu’à tout autre
Signe
L’exode proclamé
Au monde que l’on
Ne voit plus que par
Son art
Que l’on ne tire
Vers soi que pour cela
Et les morsures
De son bleu
