Guerre Celan (4)

 

On pense

À la révolte noire

 

Cette ivresse

De la victoire

À venir

 

Brûlant les

Profanateurs

 

Enragés derrière

Des murailles

Psychiatriques

 

On pense

À ce deuil

De toute éternité

 

Sur lequel

Souffle

Le murmure

D’un langage

« Endurci

De poésie »

Guerre Celan (3)

 

Cette chose

Qui ne s’incline

Devant rien

Pas même

Devant la mort

Sera détruite

Par son vide

 

Ne donnant

Que la souffrance

Et son déterminisme

Imbécile

 

Cette peste

Inimaginable

Qui donne

À la langue

Une allure

De moisissure

À éradiquer

 

 

 

Guerre Celan (2)

 

Alors que l’on soutient

L’incision

 

L’envahissement

De cette langue ennemie

Par ses victimes

 

La lente chute

D’un territoire

Mental

 

De ces villes

Soudain rayées

De l’imaginaire

 

Réduites à la guerre

Par des riens

 

 

 

Guerre Celan

 

À quoi cela sert

Alors qu’ailleurs

Le nihilisme

Creuse des tombes

 

Ce pays comme un abcès

Que l’on voudrait crever

 

Son versant mort

Qui s’agite à ses frontières

Comme un fantôme

 

Ce pays qui n’existe plus

Qui n’a peut-être

Jamais existé

 

Impossible à visiter

Sauf en éradicateur

De ses démons

 

Qui finira éteint

 

Un désert d’humanité

Dont il faudra oublier

Jusqu’à la langue

 

Comme une autre

Qu’il a fallu

Désinvestir

Flot

 

À défaut de conscience

Des convulsions

 

Ces combats effrayants

Pour dernier contact

 

On marche au hasard

Des ombres

Qui s’accumulent

 

Et d’étincelles

Qui se maintiennent

 

Au milieu de la fronde

Cette raison qui

Se consume sans fin

 

Et projette

L’existence

Et son bâti

Dans le murmure

D’un autre siècle

Renaissance

 

C'est comme

L’écho de la foule

Esquissant un sourire

Le visage encore marqué

Par le nombre des morts

 

La fatigue et la patience

Jamais vraiment récompensées

 

Confondant la chute

Et la renaissance

 

Tous ces vivants

Dissimulés

Marchant

Sous la Canopée

 

Le bruit

Toujours déchirant

De l'abandon

Sous les pas

 

 

 

Retombée

 

À l’espace

D’un regard

Toute la charge

De la haine

 

Juste avant

La mort

L’avant dernière

Station

 

Le reste

De cette vue

S’éteint dans

Le désespoir

D’une prose

 

Aux allures

De survie

 

De minimum

Vital

 

La respiration

Dans ces murs

Malgré le bruit

Indécent des luttes