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Ce bruit qu’il fait
Entre deux âges
La chair
De l'évènement
Qui s’effrite
Comme de la poussière
Ce bruit qu’il fait
Tout un monde
Qui s’avance
De quoi s’effondrer
Refuser les mots vides
Et toujours
Vérifier si
Le souffle suit
Ce bruit qu’il fait
Avant de s’enfuir
On le connait
On ne veut
Plus jamais
L’entendre
Il faut se méfier
Rester à bonne
Distance
Les rêves
Se bousculent
Et passent
Par la fenêtre
Des écorchures
Comme ça
Sous le soleil
Il faut se méfier
Rester à bonne
Distance
Caresser les objets
En céramique
Dans la distance
Ordinaire d’un jour
Qui s’allonge
Dans la distance
Ordinaire d’un jour
Silencieux
De quoi dire
Et dire encore
De quoi se dire
Mort
Puis s’en échapper
A la manière
D’un geste
Que l’on regrette
Aussitôt
De quoi tenir
Et tenir encore
La distance
Suivre cet oiseau
Qui perce le ciel
Ce frémissement
Minimal
Ce même temps
Et ses traces
Sur le sol
Comme un repos
Inexistant
Suspendu encore
Dans le vide
Battement de cœur
Et de ville
Cette blessure
Fermée
Comme une fleur
Sauvage et urbaine
De l’audible encore
Au loin et
Vibrant au clair
Que l’on attrape
Pour exister
Ce mot dans la main
Devenu contemporain
D’une rue reflétée
Battant de la tempe
Cette mort refermée
Sur elle-même
Que l’on devine
Quelque part
L’envie de fixer
La meilleure part
De ce paysage
Faire le vide
Comme on fait
Le noir
Faire le vide
Comme on fait
Le noir
Et découvrir
Cette part
De néant
L’envie de fixer
La meilleure part
De ce noir qui éclaire
Traversant la vue
Avant de s’enraciner
Dans la conscience
Comme un foutu
Mystère du monde
Ce renoncement
Comme on fait le vide
Dans son essence même
Un jeu de lignes
Courant d’un jour
A l’autre
Prenant corps
Comme un acte
Immédiat
La meilleure part
Du réel ou bien
Sa face la plus
Fidèle
Les vestiges
Du désir
Qui s’élèvent
Jusqu’au
Langage
Des images
Mouvantes
Que l’on capte
D’une fenêtre
Ou d’une parole
Sensible
Ce propos
Là en bas
Que l’on cueille
Comme la diversité
D’un monde
Au seuil
De sa modernité
De ses nouveaux
Sujets
Capturant
Les consciences
Et les corps
