Reconstruit (5)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La blessure
Essentielle

Celle qui
S’étale
Sur un
Trottoir

Sa trame
Complexe

Et ce lien
Viscéral
Au trouble

Tout ça
Vole en éclats

Tout ça
S’écrase

Là où
Se jouent
Nos vies
Intimes

Ces repères
Qui se jouent
Des apparences

Ces confessions
Qui disent l’état
Du poème

Autant dire
Le nôtre

Autant dire
Nos chutes
Jusqu’à
L’aube

Avant que
Le jour ne
Vienne
Recouvrir
D’un voile
Pudique

Tout ce
Que l’on
Murmure

Reconstruit (4)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Rien n’arrache

Sauf peut-être
Les proses
Intérieures

Les traces
Et les plaies

Ce genre de passage
Sans le désespoir
Qui souvent va avec

Sans que rien
N’éclate au grand
Jour

Ne fasse le bruit
D’un accident

Ou le piège
D’un visage
Trop beau

Alors que le seul
Moyen de s’appartenir
Est d’avaler ces lieux

Et de comprendre
Qu’un verre d’eau
Est la mer

Reconstruit (3)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La perception
Inoubliable

Tout droit
Sortie de
L’ancien

Ce chaos
Qui n’est rien

Ou presque tout

Conjuguant toutes
Les formes de
Colères

Et de temps perdu

Comme aspiré
Par la géométrie
De cet espace

Sous mille aspects
Mille architectures

Ce corps et son
Esprit hétérogène

Reconstruit (2)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Entre deux
Horizons
On semble
Courir vers
La lumière

Puis la nuit

À la croisée
De tous les
Contraires

D’époques
Chevauchées

Et de mémoires
Embarquées

Refusant les
Leçons de
Ténèbres

Ce qui sépare
Les vivants
Des morts

Quand on traverse
Un cimetière
Enchâssé dans
La ville

Recueillant
Les murmures
Passés et
Présents

Ceux qui courent
Les rues

Comme ceux
D’un autre siècle

Reconstruit

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Dans les rayons
Du vivre
Cette vision

Perdue puis
Retrouvée

Que l’on
Parcourt

Toujours à
La recherche

De ce qui
S’entête
Dans les ruines

Et finit par
Reconstruire

Toutes les pièces
Du silence

Comme les pièces
D’une cité perdue

Dispersées
Comme des
Signes étranges

Aux lisières lointaines
De nos blessures

Brunante

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Est-ce pour cela
Que ruissellent toutes
Ces morts ?
Parfums pleins
De murmures
Qui semblent
Demander :
 
Comment te sens-tu ?
Comment vois-tu
Venir l’aube ébloui ?
 
Est-ce pour cela
Que les choses vont
Si vite sous l’éclatant
Mirage qui nous
Éclaire ?

Les Troubles

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Par désir
D’arpenter
Les squares

Sans désespoir
Ni retenue

Moins de morts
Et d’étoiles
Invisibles

De ces rivières
Souterraines
Retrouvant
La surface

Charriant
L’angoisse
Indéterminée

Loin de l’obscure
Douceur

D’une tristesse
Éteinte

La présence
Même d’un
Spectre

L’offrande
Ambivalente
Faite à sa vie