On comprend
Que l’on marche
Comme on entrevoit
Un paysage
Il ne fait que passer
On en retire
Une sensation
Et sans doute
Un souvenir
Ce lieu traversé
Qui surgit au détour
D’un texte
Que l’on habite
Pour toujours
Je parle du texte
Comme de son adresse
Intérieur
Face à tout le reste
Qui ne cesse de courir
Et que l’on fige ainsi
Ta main se pose là
Comme si elle arrêtait
Le temps
Sur ton visage
Jamais sur ton corps
Comme si tu
Conservais le secret
Même la nuit
Tournée vers l’esprit
Entièrement contenu
Dans le creux de cette main
Posée sur tes pensées
Aux allures
De bêtes noires
Que l’on visite la nuit
Comme on s’efface
Sous peine de mort
Laissant ruisseler
Les mots
S’éblouir en silence
De cet éloignement
Constant
Un genre d’abîme
Chaque jour arpenté
Pour en montrer
Les ombres
C’est au futur
Un repentir
Peut-être
Que l’on
Décline
En texte
Avant de
Décliner
Soi-même
Un jour
Pour joindre
Les deux pôles
Lumière déclinante
Puis renaissante
Dévoré par le
Mouvement
Inaccompli
Se réjouir
De ce chaos
Ce qui
Provoque
L’effondrement
Intérieur
Pour mieux revenir
À ce regard
Arpenter
Le square du temple
Repenser au studio
De la rue Caffarelli
Les premiers mots
Du passeur
Et déjà le silence
Entouré de
Souvenirs
Reconstruits
Ces longues heures
Dans leur banalité
Apparente
Ressemblent
À l’attente furieuse
Elles te mangent
Te jettent à la rue
Le temps d’y penser
De penser à tout
Ce que l’on veut
Éviter
Quartiers défaits
Souvenirs brûlés
Tout ce corps sombre
Ses limites que l’on veut
Surtout oublier
À toute allure
Construire la
Suite infinie
De sa survie
Dans un
Accablement
Ce qu’on voit
Ce qu’on entend
Ce qu’on tente
De lire à nouveau
Comme on revient
Au milieu du bruit
Cette langue en épure
Pleine de vide
Et de violence
De calme intérieur
Ce genre
Littéralement
Ressuscité
À chaque
Lacération
Urbaine
