D’un soleil hivernal
Qui semble s’attarder
Pas encore las
Sans doute
De son emprise
Maladive
Tombent nos
Lettres
Comme des
Villes en déplacement
Des rayons couchants
Que l’on regarde
Comme les derniers
Alors qu’ils ne sont
Que les méandres
D’un temps dérobé
Le vol infâme
De nos années
Que semble contenir
Le sommeil
De la lumière
