Le sens
Est toujours
Enseveli
Un paysage
Que l’on recompose
Illuminé
Ou plongé
Dans le noir
Qui proclame
Son architecture
Et sa destruction
Où se ruent
Nos silences
Fantômes
Tramés
D’une parole
Ecrite
Où s’achève
Et renaît
Le sentiment
Ténu de
L’existence
