Profondeur

Cérémonie d’un jour

De sa vue introublée

Sur la ville et cette rue

Du Pont Louis-Philippe

La danse d’un corps

Le malaise de son

Principe littéraire

Que l’on proclame

Silencieusement

Des abîmes

Plein les yeux

Pareil Mot

Tant de jours

Égaux au décor

L’absence à profusion

Il faut la dire toujours

La nuit défunte

Comme on la résume

A des feuillets numériques

Dans la sincérité

Ce monde à part soi

Que l’on confisque

Eloigne ou sublime

Envisageant toujours

L’heure inquiète

Et ces motifs

De disparition

Ils sont là

Inscrits

Au creux

De nos corps

Lutte

Dérobant jusqu’aux limites

Nos raisons d’être

Et ces liens

Ces liens défaits

Que l’on ne cesse

De sacrifier

Par quel secours

Et quel regard

On se retrouve ?

Se retrouver

Comme au

Jour premier

Dans cette lumière

Éclatante à devenir

Photosensible

Une plaque d’impression

Sur laquelle se grave

Ce que l’on ne veut plus

Voir

Réminiscence

Toujours aussi près

De ce froid de crypte

L’une de ces premières

Pages toujours écrites

Que l’on trace

Dans la solitude

Des sanglots

Parfois lumineux

Le front ombragé

Des immeubles

Ce déchirement

Et son ombre

Qui composent

Ces lignes

Comme le souffle

D’un vent trop fort

Des Fragments Contemporains

Ce poème hors page

Inlassablement détaché

De la mort subie

Dans lequel

S’avance

Pas après pas

Cette impression

In memoriam

Comme un langage

Ce langage humain

En dépit de tout

Une tendre figure

Qui se fissure

Une esquisse

En forme de retrait

Gardienne de nos restes

En fait une guerre

Croisant au bord

De la mort imposée

Autour du Vide

Mais tendre uniquement

Vers cet effort isolé

Ce défaut d’objet

Comme un édifice

De nuages

Que l’on construit

Qu’il faudra bien

Saisir

Ce passage

Qui nous hante

Que l’on mêle

Au naufrage

Et pour clore

Pareil tort

Arrêter le regard

Sur tes yeux

Entrevue

L’heure entrevue

Que l’on ne conçoit jamais

Comme la dernière

Brille de sa présence

Dépositaire sûrement

D’un monde passé

Comme le devoir

D’une mémoire

Volontairement

Débranchée

L’heure entrevue

Que l’on ne conçoit jamais

S’époumone sans raison

Hurlant quelque chose

Que l’on éteint toujours

Ne rien entendre

Jusqu’au blâme

Ce trop plein

De cachets

Pour échapper

A cet imaginaire

Bien trop réel

L’heure entrevue

Se colore de ça

D’un ouvrage

A peine ouverte