La Poésie des Mondes

Avec une espèce

De douleur

Qui court

Les rues

Des secousses

Nerveuses

Qui s’emparent

Des arbres

Leur beauté

Soudain agressive

L’esprit tranchant

De ces formes

Sur les murs

Le tumulte

Ainsi dessiné

Nous parvient

Comme un désordre

Discipliné

Il en reste seulement

L'architecture

Et les perspectives

Et parfois des

Sculptures

Bâtir et décorer

Ce que l'on

Fait de nos vies

E.F

L’équilibre nouveau

Ressemble

Aux voix déchirées

A ces vérités mouvantes

Qui ne s’épuisent

Jamais

C'est un poème

Sans borne

Que l'on porte

Toujours

Déchirant

Âpre sans doute

Mais qui donne

Un souffle

Plus régulier

Pour absorber

Les fragments du

Monde

Mouvement

Dans la lumière
Et le silence
Les mains croisées sur
Le temps 
La mort
Et les années 
Qui passent
Et se passeront
Sans

Doucement envahi
Par ces mots
Qui ne peuvent
Dire autre chose

 On en subit 
L’étreinte et 
Les gestes brûlants
On ose pourtant
Vivre avec

Fidèle à jamais
A ce drame
Sans l'histoire
Il est son âme
Et sa forme

Douce-Amère

Il ne fait pas

Bon se résigner

Plutôt vivre dans

Un hiver lucide

En dévorer les froids

Son réquisitoire

En forme de froides

Architectures

Qui ne font jamais

Oublier les coups

Si durs dans le soir

D'une vie

Comme en son cœur

A la façon

D'un art déplorable

Dans lequel

On plonge

Contraint et forcé

Avant d’en voir

L'infime beauté

Et rien d'autre

Etincelant

Au fond

De la nuit

Le ciel chante

Sa plainte

Et se montre

Menaçant

A l’intérieur

C'est entendu

On pratique

Le calme inquiet

On se rappelle

L'enthousiasme

Trop vif d'une

Jeunesse qui a fini

Par pleurer sans cesse

Avant de guérir

De ses consignes

Absurdes

De furieux éclairs

Qui vont d'ici

A ce corps allongé

Prière

Je vous prie

De recueillir

Le souffle déformé

Son explication

Impossible

Sa guérison

Que l'on découvre

Par la pensée

Je vous prie

De compter

Les maladresses

De les maudire

Peut-être

De jeter les

Quelques paroles

Étranges

Je vous prie

De suivre les

Lignes de ces

Lèvres

De respirer

A peine

Son Prochain

Comme déshabitué

De la manne du ciel

De ces courses

Comme des emballements

De toutes ces choses

Que l'on voit sur

Les visages

Ceux que l’on voit

Dans ces nuées

Qui courent les rues

Comme lavé des erreurs

De leurs plaisirs invisibles

Qui ne cessent

De revenir

En écrits nouveaux

De se propager

A la place

Des cris anciens

Comme retranché

Totalement du passé

Qui se recommande

Seulement de ces

Nuances profondes

Que l'on observe

Sur les corps

Protégés par

Des lieux communs