Mouvement

Dans la lumière
Et le silence
Les mains croisées sur
Le temps 
La mort
Et les années 
Qui passent
Et se passeront
Sans

Doucement envahi
Par ces mots
Qui ne peuvent
Dire autre chose

 On en subit 
L’étreinte et 
Les gestes brûlants
On ose pourtant
Vivre avec

Fidèle à jamais
A ce drame
Sans l'histoire
Il est son âme
Et sa forme

Douce-Amère

Il ne fait pas

Bon se résigner

Plutôt vivre dans

Un hiver lucide

En dévorer les froids

Son réquisitoire

En forme de froides

Architectures

Qui ne font jamais

Oublier les coups

Si durs dans le soir

D'une vie

Comme en son cœur

A la façon

D'un art déplorable

Dans lequel

On plonge

Contraint et forcé

Avant d’en voir

L'infime beauté

Et rien d'autre

Etincelant

Au fond

De la nuit

Le ciel chante

Sa plainte

Et se montre

Menaçant

A l’intérieur

C'est entendu

On pratique

Le calme inquiet

On se rappelle

L'enthousiasme

Trop vif d'une

Jeunesse qui a fini

Par pleurer sans cesse

Avant de guérir

De ses consignes

Absurdes

De furieux éclairs

Qui vont d'ici

A ce corps allongé

Prière

Je vous prie

De recueillir

Le souffle déformé

Son explication

Impossible

Sa guérison

Que l'on découvre

Par la pensée

Je vous prie

De compter

Les maladresses

De les maudire

Peut-être

De jeter les

Quelques paroles

Étranges

Je vous prie

De suivre les

Lignes de ces

Lèvres

De respirer

A peine

Son Prochain

Comme déshabitué

De la manne du ciel

De ces courses

Comme des emballements

De toutes ces choses

Que l'on voit sur

Les visages

Ceux que l’on voit

Dans ces nuées

Qui courent les rues

Comme lavé des erreurs

De leurs plaisirs invisibles

Qui ne cessent

De revenir

En écrits nouveaux

De se propager

A la place

Des cris anciens

Comme retranché

Totalement du passé

Qui se recommande

Seulement de ces

Nuances profondes

Que l'on observe

Sur les corps

Protégés par

Des lieux communs

Redevenu

A la hauteur

D'une main

Son air farouche

L’image d'un crime

Cette peau

Sur laquelle

Se sont écrits

Tous les chemins

Et sur laquelle

La nuit descend

Sa mémoire en

Vision disparue

A sa décharge

Il y a ces clartés

Qui déchirent parfois

Le noir d'orages

Des moments

Sans partage

Que l'on peine

A regarder

Alors que l'on

S’exile là

A fleur de

Nuit Ensemble

Ces mois auparavant

Que l'on pourrait

Haïr pour ça

Ces mois méticuleux

Dans leur volonté

Acharnée

Qui posent nus

Impudiques et trop fiers

Ils sortent avec

Des lames de rasoir

Et se dissipent dans

Les rues

Abandonnant

Des morceaux

D’eux-mêmes

Des rires et des larmes

Longtemps ils

Ne m'ont pas

Quitté des yeux

Lacérant ce qui

Faisaient de nous

La jeunesse et

L’oubli immédiat

De tout

Avant que ne

Se dépose 

Sur ce monde

Une vaste traîne

Qui nous dévaste

Et protège