L'Essence

Bien s’attacher

A devenir obscur

A peu de jours

De distance

Ne pas être

Affecté par

L’effondrement

Par ces restes

De littérature

Blocs à saisir

A proprement

Parler

Il fallait

S’y attendre

Ce sont les preuves

Uniques de quelque

Chose

Alors on les

Détache

Pour les

Sauver

Barbarisme

Les détails du voyage

Semblent ignorants

Des révélations parfois

Trop sanguinaires

Que l’on transforme

En art incertain

Bien plus étonnant

Nos accidents sont

Singuliers – ils

N’explosent que

Dans les têtes

Savantes 

Anti-Hoaxes

Ainsi s’expliquent

Les vertiges

L’ivrognerie de

Ces mots

Ainsi se termine

L’honneur de

Se frayer un

Chemin parmi eux

Sauf à taire

L’inutile  pour

Pour la douleur

Profonde

Ce truc le

Plus noble

Au détriment

De ce qui passe

Le produit

D’un orage trop

Vite perdu

La Forme du Monde

Si je n’y prends

pas garde - si l’on

essaie d’approcher

nos regrets -  nos corps

et leurs détails cachés -

cette manière d’en vouloir

à la présence - dissimulée

dans la pénombre - une

quelconque maladie - ce

caractère un peu altéré

j’ai alors envie d’en sortir -

et de marcher au hasard

une sorte de temps condensé -

des plaintes indistinctes

qui révèlent tant de

passages secrets

vers ton âme - nos

antagonismes sont

comme des connaissances -

que l’on retrouve en pleine

nuit - qui s’étendent à

l’infini - comme un acte

unique - comme un crime

cette forme désirable du

monde

VILLE

Du passé à celle

du présent - ou l’

inquiétude sournoise

adossée aux remparts

de l’insomnie

avec l’âge on la prend avec

distance – après coup

on se dit que c’est

un beau ravage – un monde

acceptable

de cette voix intérieure

autorisée par la violence

sentiment d’étrangeté

la ville ne bouge plus – elle

n’est plus cette masse

nerveuse et luisante

que l’on aime tant

noir complet avant

de revenir peu à peu

à elle-même – ce qu’elle

est – court-circuit

permanent qui nous

débarrasse des tombes

En Apparence

Il y a

L’agonie

Et l’âme tendre

Les parois étouffantes

Et l’air pris

Cet esprit amoureux

Puis cette marche

A la mort

Sur Le Refus

Puis les années

N’exigent plus

Du monde extérieur

Autant d’incidents

Provoqués

Ce qui suit n’a

Rien de monotone

L’ombre n’est pas

Grise

Elle ne parle plus

De terreur - ce manque

Et son parfum noir

Trop longtemps porté

Son âpreté toxique

Inséparable