Jour Après Jour

Dans ces moments-là

figure cette légère

hésitation qui

tournoie comme une

feuille

suprême convulsion

ou regain

on mesure l'étendue de

notre perte ou bien ce qui

reste à parcourir

illuminé par l'aurore d’un

matin toujours retrouvé

Autel

On s'empare de l'accusation, de cet avertissement pour compagnon toxique. Ses larmes abondantes et ses phrases étranges.

Le renaissant, au visage brûlé par l'écume de la maladie, se penche sur le paysage de son épouse : tu es le fil qui me relie au bonheur des jours. Tu m'indiques ce rendez-vous et révèles à mes yeux éblouis l'autel d'une pudeur défaite.

Ton intimité, perdition sans mesure et incomparable de beauté. Demeure de mon immobilité. D'elle je ne connais que les murs et la douceur intérieure.

Vigil Over Body

Vos aspects découverts,

sous la pluie dorée d’une

lampe, puis d’un geste

porté. Comme un dernier

soubresaut, le mouvement

même de sa course.

De son corps saisi...

Par une surface morte,

en haut d’un échafaudage.

Vue de sa propre dispa-

rition. Encore par la

fin gagné. Ce lieu

si riche d’une solitude...

On appelle ça la

naissance d’une cité.

Vos aspects découverts,

sous la pluie...Sa réticence

coulant sur vos yeux,

cernés d’un trait noir.

Façon plus diffuse de

voir l’explosion. Ces parallèles

cliniques, couleurs importées

qui rendent une âme

implicite.

Pas à Pas

Je t’ai vue venir

Saine et sauve.

Alors qu’à mon

Préjudice je me

Donnais. Vivais

Claquemuré dans

Ces murs de ville.

Ils encombrent mes

Pensées et tu songes

Aux lames plantées

Dans ton esprit.

A moins que ce ne

Soient les notes perdues,

La démarche hésitante.

Est-ce pour ça que les

Heures s’enfoncent

Affolées par leur

Violence ? Ou par

Ces blancs qui

Parsèment, s’inclinent

A leur tour...Et dénudent

Les toits, balaient les

Phrases sur le compte

De l’alcool – ça c’est

Pour moi – dans

L’angoisse de chaque

Jour, ces dommages

Pour être...Je te vois

Venir, saine et sauve,

M’entraîner à mon

Corps, pas si défendant,

A ta parole...Sans limites.

Et moi je tombe des nues,

Trop gravement affecté

Puis saisi par...

Bruissement

Etreindre une ligne d’horizon. En attendre la lumière. Et son bruissement comme la promesse d’un mieux. S’attribuer pour s’armer le courage d’un sage. Et broyer dans ses mains la volonté agonisante, les souvenirs confus qui précèdent un déclin. Il ne s’agit plus de narration. Mais d’un moment hésitant, d’une occupation étrangère. De cet horizon brumeux justement. De ses cris étouffés, que l’on transformera, à coup sûr, en mots ruisselants. 

D’un Sort l’Autre

Des colères en appel

Qui s'acharnent et tournoient

Sans mot dire

Ou le seul qui s'impose

Et se pose sur la peau

Esseulée

Désemparée plus

Qu'autre chose et qui

Cherche encore et

Toujours à comprendre

A l'heure de prélever

Le sort sinistré

Semble s’étourdir

Du silence et

S’élance comme

La mise à jour

Ligne de Front

Les furies du vent
comme une ligne de
front aussi mouvante
que violente
métaphore possible
de la haine intarissable
qui souffle sur nos terres