Aux sons assourdis par l'
épaisseur de l'attente,
comme le coeur
astreint à ces murs.
Une légère inflexion
des lèvres vers le
bas. Je maintiens
mes peurs sur le rebord.
En face, en face c'est
une prison. Son obscurité
très loin. Si proche.
Son futur fleuve, mon
corps jamais tranquille.
Que faire ? Ainsi
miroir de mes doutes.

Peinture

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

J’habite ce regard,

Le singulier repère 

De tes yeux. J’habite

Là, en charge comme

Sur prise, branché sur

Ton âme. Mon ossature

Glacée s’y réchauffe,

Mon esprit, son alcool,

S’y perdent, et j’entends

Glisser dans l’air

Sylphes et couleurs 

Elues. Tout cela

M’entraîne à ce

Caractère si perçant.

Sa pesanteur nouvelle, 

Attachée à ces riens

Aux éléments d’un

Tout.  

Liée aux raisons

De ta présence, de

Cette inspiration qui

Ne dit jamais son nom. 

Son discernement que je

Dessine toujours sur

Tes scènes, en horizon,

Figures et places.

 

 

 

 

 

Orbis

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Au sommeil ajouré,

ouvragé percé, 

laissant lumière

passer, se poser

sur l’arrondi.  

Dissimulant le

coup orbe. Celui

qui n’entame pas la

chair, mais laisse

une grande meurtrissure. 

Comme une orbe-voie,

ton arcade simulée dans

un mur.

 

Présence

Et sur ton ordre
Auquel je consens
Ta présence brûlante
Aux saveurs d'un fruit
J'ouvre la porte
Et m'isole entre.

Tout rempli de toi

Là

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A ta beauté juste

Un peu de Chanel.

Comme si le filtre

D'un cinéma se posait

Sur toi. A tes côtés

Cette ivresse toujours

Recommencée, à doucement

Jeter mes mains sur

Ton corps- palais.

 

D'une Espèce

D'une espèce indicible
et nos sangs mêlés.
Le plus terre-à-terre de
l'existence devient la
figure irradiée de lumière.
Ce vin le meilleur bu
jusqu'à l'ivresse et nos
tressaillements.

Malgré tout

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

C’est dans cet ordre,

peut-être ancien

peut-être pas, que les

chemins se prennent,

que les tourments se

dressent, que les mains

se lient, pleines parfois

de la douleur ramassée. 

« Mots de cendres et

de vent », évaporés

disséminés, de vrais

vertiges que l’on peut

lire sur les visages. 

Fatigués de ce vide,

supplices sans réponse.