Peu de choses
Que l'on garde
De ces blessures
Recueillies
Portées sur
Une terre
Arrachée
Aux flots
Ce vieux temps
Éternel qui n'existe
Que dans la mort
Alors que l'on
Se penche sur
La vie
La somme des
Heures passées
Le nombre
Des années
Qui font
Ce corps
