Et cette vie
À peine distinguée
Que l’on trace
À main levée
Jette par-dessus
Bord les derniers
Feux de l’ignorance
Sans jamais pouvoir
Faire le tour de
Ce qu’elle apprend
Cité trop grande
Qui change ou s’étend
À perte de vue
Comme elle annonce
La fin des paroles
Passagères
Pour des rappels
Auxquels on ne
Peut échapper
Ce fin treillis
De la mémoire
Que l’on remonte
Toutes ces formes
Érodées ont l’énergie
Du feu
Tu ne retourneras
Jamais là où tu
Semblais le plus
Étrange
Au silence
Antérieur
Celui qui ne
Parle pas
Devant cette
Page à écrire
Portant ce monde
Intérieur comme
Seul véritable
Langage
Suivant les mots
De livres bien trop
Complexes
Seulement pris
Dans ces formes
Rassurantes
Comme on cache
Les pièces de ce que
L’on est
Alors que l'on dessine
Les contours d’une
Mémoire retrouvée
L’équivalent
De ses propres
Naufrages
Ce que l’on
Retrace
Parsemé
De colères
Et d’angoisses
Jusqu’à la douce
Lumière enfin
Supportable
Qui défile
Et se réinvente
Dans l’étau
De tous ces
Transports
En commun
Comme on glisse
Sur les visages
De tous ceux
Qui se pressent
Alors que l’on
Peine à comprendre
Ce qui s’y passe
A d’autres yeux
Posés sur soi
Ou les mêmes
Seulement plus
Libres de voir
Les angles
Fuyants et les
Courbes
Chargés de nuages
Et de questions
Soudain résolues
Comme on soulève
Tout un passé
Ce pont qui se
Laisse enfin
Traverser
Reliant soupirs
Et défaites
Que l’on prend
Dans ses bras
On s’arrache
Avec patience
Des mots pendus
Dans le vide
De cette descente
Trop tourmentée
Trop près
Des falaises
Urbaines
Bousculées
Par la lumière
Trop vive au-dessus
De la rade
Tournant et
Retournant
Le couteau
Dans ce bleu-
Gris aveuglant
En tête des
Atypies
Devant cet
Intense ciel
Taillé dans
L’éternité
Ce bonheur
Dans la tristesse
Blessures des jours
Qui se fondent
Dans le mal
Débusqué
Au fond d’un
Fleuve intérieur
Traces d’amour
Et de vie comme
Envoyées par le
Fond
Tous ces carambolages
Terminent leur
Course dans
Une confession
D’abord à soi
Cette lutte
Qui commence
Le livre ouvert
Avant de s'étendre
Aux rues environnantes
Où l’on se perd
Encore aujourd’hui
Nous ne sommes
Que la mort
Vibrante
Sur et sous
La peau
La compression
Et tout ce qui
Nous relie à la
Ville comme
Aux autres
Ces liens qui disent
Qui devraient nous
Le dire sans toujours
Le faire
« Je n’ai pas de corps
Ou je le perds
Ou je ne m’en
Souviens plus »
Plusieurs fois
Trop souvent
Au milieu du tout
De la foule
Il disparaît
Disons qu’il
Ne reste que
L’esprit sans
L’enveloppe
Avant qu’il revienne
Comme on affronte
Un visage inconnu
