Belle épave
Du temps
Quand on devine
La douceur des
Fleurs sur soi
Cette origine
Déchaînée
D’un lieu détruit
Puis revenu
Ce nom perdu
Qui a glissé
Jusque là
Jusqu’aux premiers
Signes sur la peau
Dérivant de la
Mort à la vie
Le ciel englouti
Par l’écriture
Ce noir immense
Que l’on fracture
C’est une sorte de
révélation – de vestiges
d’un jour – une illusion
d’absence – les marques
visibles d’un tout
que l’on ramasse
comme un corps –
de toute évidence
de toute éternité
c’est toujours la
même chose – aux
lisières d’une ville –
qui fait le lit d’une
intention – ces longs
trajets – les indications
détaillées qui sautent
aux yeux – qui semblent
et s’étiolent aussi vite
L’anéantissement
Du corps puis
Sa reconquête
Quand on se brise
Le cou
Que l’on divague
A fond de cale
Se laissant
Pour compte
Comme on dévale
Les émotions
D’un quartier l’autre
S’éloignant trop
Quand la mort
Gémissante
A ses trousses
Ne laisse que décombres
Trop bien accordés
A ce passé
Revisité
Le regard s’égare
Pour retarder
L’assaut
Vue sur la mer
Intérieure
Ce bleu
Qui régit
Notre monde
Et ces larmes
Souterraines
Pour chemin
Vers l’aurore
Le crépitement
Du jour quand
La brume s’infiltre
De peur et de vie
La peur et
Le passage
A défaut de combat
Quand on se prend
Les griffes
Jamais certain
D’être sur la rive
Que l’on croit
Puis tout s’aligne
Comme un boulevard
Où l’on dit sa crainte
Pour la quitter
Sculptant dans ses
Fibres les signes
D’une peine
Assagie
De soi et l’intense
Que l’on s’impose
Cette idée de
Conscience
Que l’on pose
Sur le choix
De vivre sans perdre
Le sens
Ni les liens aux
Seules personnes
Qui nous emportent
Ces jours de
Meutes qui sont
Les nôtres
Se perdent dans
Ce terme jamais
Éteint
Cette ville en nous
Que l’on peuple
De ces lumières
S'efforce avec rage
De franchir ces mers
Intérieures
Lancé par la
Forge centrifuge
Ces traits d'une
Architecture
Que l'on suit
D'un geste
La proportion
Exacte de ces
Contours
Qui flottent
Au milieu
D'une ville
De sa danse
De ses flux
Et reflux
Comme un chant
Surpris de
Se répandre
