Cette Fin

 

Ni au jour
Ni à la nuit

Debout au
Crépuscule

Comme ce danger
Est l'exode

Loin de soi

Quand on a
Reconnu
La douleur

Ces rectangles
Sombres qui
Peuplent
L'horizon

Qui portent
En eux le
Souvenir
Des siècles

Cette fin
Maintenant
Démentie

Insomnie

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Toujours
Mangé d’
Espace

Dans le
Silence
Habité

Au cœur
De la nuit

Où s’entremêlent
L’humanité défaite
Et les corps
Étranges

Ces lumières
Qui prolongent
Le sens

Le mouvement
Furtif des ombres
Nocturnes sur
Le boulevard

Qui semblent
Trouer le réel

Au-delà des
Choses qui se
Débattent
Dans le noir

Un Bleu Dans L'esprit

 

Dans le pur et
Blême matin - surgi
Au coin de l’Europe
Et d’un Saint quelconque

Rivière explosée de
Terre à l’odeur de
Fuel - déviation sous
Le tonnerre et fugitive
Percée d’un soleil
Intense - qui appelle
Au recueillement
D’une durable intention

C’est une chose im-
Perceptible sur le visage

Ou bien à la manière
De rivières infimes
Creusées dans la peau

Aux antipodes d’une
Démonstration aux futiles
Conséquences 

S’y perdent délires
Et dénis : pris
Dans les phares du
Silence si rare de la
Ville - d’un parvis où
Ce damier menace de
Faire trébucher le
Trouble précieux -

Ou comment se garder
Du chagrin atypique
Figé dans les
Maux

Levant

 

Le brouillard
Déborde et monte
Jusqu’au tablier
Du levant

Qui semble
Toujours en
Partance

Et dont le chant
Survit à tous
Les passages

De cette ville
Mal recousue

Dans l’interstice
D’époques en sang

Avant d’être l’image
Nettoyée de l’intérieur

D’un mauvais temps
Épuisé

Morcelé

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Au morcellement
Confus et chaotique

On oppose ces
Lignes rivées
À la lettre

Au flot amer
Qui monte
Au visage des
Bourreaux

On oppose cette
Force dramatique

Aux images
Errantes ces
Rumeurs de la rue

On oppose ces
Paysages scrupuleux

La fange des
Mots accumulés

Qui survivent
Au milieu des
Choses vivantes
Et des choses inertes

C’est une sorte
De salut

L’étude acharnée
De ses aspects

La seule inquiétude
Infatigable

Ce Qui Est (2)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Des volumes
Sombres

Qui entrent
Dans la lumière

Quand - épars
Ou divertis -

On les regarde
Comme les fragments

D’une existence
Éparpillée

Avant qu’elle ne
Comprenne
Le sens de cette
Eau noire

Qui semblait
Tout recouvrir
En soi

Et comme ces
Voies nocturnes
Deviennent alors
Le plus clair

Des chemins

Ce Qui Est

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ce qui reste
De l’équilibre

Tout un univers
Mis à plat

Qui étais-tu ?

Dans cette cage
De verre

Série de paysages
Et de visages

Tout juste
Appréhendées
Et pas toujours
Saisis

Le cœur éclatant
De couleurs et
De façades

Des compositions

Alors que tu n’étais
Qu’une géométrie
Cachée

Attentif aux Lignes

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ces rémanences
Partout

A la surface
De ce monde
Intérieur

Ces visages
Qui reviennent

Des ombres furtives
Et des froissements

Quand décante
Le jour

Sa légèreté
Celle des voiles

Face au passage
Et déchirures

Déjà loin et
Oublié à cette
Heure

Tardive à voir
S’écouler
Un boulevard
Dans le silence

Marqué

 

 

Nous y voyons
Les choses
Incurables

-Et cela laisse
Des traces-

Des cicatrices
Et des plaies

Ces marques
Qui lézardent
Le trottoir

Des marques
Mémorables

Et des révélations
Abstraites

-Les bas-côtés
Indéchiffrables-

De nos marches

Cour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Des histoires
En conséquence

Puis l'être
Qui s'éteint

Un angle mort

Alors qu'appuyé
Sur une canne

Le baiser et la
Promenade plantée
Se posent sur
Les braises

Qui subsistent
De la vie

L'image de
Ce continent
Qui finit ici

Alors que l'on
Foule du pied
Ce territoire
Étranger

Ce qu'on voit
A travers
La moindre
Lumière

De nos pas

Course

 

C’est bien ainsi
Que l’on perçoit
Ces bouts d’éternité
Qui portent encore
La brûlure du mal

Comme on ère
Dans les paysages
Urbains

Ces présences encloses
Nos fragments de nuit
Que l’on masque

Pour trouver la
Force extérieure
D’être irradié par
Le monde

Sans rien attendre
Qu’une sorte
De grâce

Pour ne pas
Interrompre
Trop tôt
La course

Hiver

 

 

Jadis les déments
Les mendiants
Et les saints

Comme des arbres
Transplantés dans
Les villes

Que les étourneaux
Malmènent

Et qui se mettent
A sourire tristement

Redevenus les
Primitifs

Cette sorte
De présence
Trop familière

Que l'on oublie

Avant qu'ils
Ne soignent
A nouveau

Les yeux révulsés
De soleil

Nuit Tombée

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Il est des heures
Pour se disséminer
Dans l’espace et
Le temps

Jusqu’à  bouger
Dans le flou

Puis disparaître
Totalement

Comme cette
Automobile
Qui rentre
Dans la brume

Jusqu’au rouge
Étalé de ses phares

Puis mot à mot
Écrire ce qui
Détruit la distance

En équilibre
Précaire dans
Le trouble
Du vide

Le Monde Extérieur

 

 

On ne voit
Plus d’affiches

Qui battent
Au vent

Sur des murs
Lézardés

Mais nos regards
Sont éclairés

Riches de ces
Méprises

Des possibilités
Floues du
Monde

Ces déchirements
De l’histoire

Contre l’agitation
Apaisante

Pleine de
Silhouettes à
Peine découpées

L'abîme

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

De ces rêves
Confus à
La réalité

De ces rayons
Tournoyants
Aux images
Familières

Boulevard
Et façades
Modernes

Presque égarés
Quand la nuit
Remplace
Le soleil

Au bord
D'un abîme

Où tombent
Toutes les
Traces

Et les blessures

Dilution

 

 

Le plus dépouillé
De la forme

Ce qui s’imprime
Au fond des yeux

Quand on saisit
La danse de
La lumière

Et qu’elle aveugle
Au fil d’un trottoir
Au détour d’une voie

Dans ce brouillard
Qui transforme
Les choses

Il reste l’écorce
Du réel

Et le sentiment
De la disparition
Des frontières

Entre le corps
Et l’extérieur

Une Ombre

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Et de jeter
Une ombre
Sur les mots

D’en faire
Toujours
Un monde
Disparu

Traces de
L’effervescence
Urbaine

De sa fragilité
Quand une ombre
La recouvre

Qu’elle termine
Gisant dans la peur

Ou dans les nuits
Sans sommeil

Elle reste le
Plus beau
Des voyages

Périphérie (3)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Dérouler
Cet infini
Rituel
Qui permet
De survivre

Dans le désordre
Et la beauté
Chaotique

D’une cité
Lovée dans
Les pierres

Quand la
Pesanteur
Est vaincue

Les traces
D’humanité
Transcendées

La mémoire
Dans la simple
Nudité de la
Rue

Périphérie (2)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Avec la chair
Blessée qui
Ouvre sur
L’œuvre

Toujours vivant
Même au plus
Profond de
L’enfermement

Comme on tue
Son éloignement

On ignore la
Couleur de
Son existence

Entre ces places
Et ces cours

Cet étrange
Courage de
Poursuivre

Sans déranger
La contemplation
Des choses

Comme elles sont